Oscar Wilde

1854 – 1900

Originaltext von Oscar Wilde	Übersetzung von Willi Schantel
DESESPOIR The seasons send their ruin as they go, For in the spring the narciss shows its head Nor withers till the rose has flamed to red, And in the autumn purple violets blow, And the slim crocus stirs the winter snow; Wherefore you leafless trees will bloom again And this grey land grow green with summer rain And send up cowslips for some boy to mow. But what of life whose bitter hungry sea Flows at our heels, and gloom of sunless night Covers the days which never more return? Ambition, love and all the thoughts that burn We lose too soon, and only find delight In withered husks of some dead memory.	DESESPOIR Jedwede Jahreszeit kommt und stirbt eigen der Frühling zeigt sich mit Narzissenglanz er weicht den Rosen, ihrem Feuertanz, Herbst naht, in dem sich Purpurveilchen zeigen. Der zarte Krokus bricht durch Winterschnee, blattlose Bäume werden Blütenträume hegen, das braune Land wird grün im Sommerregen und Kinder pflücken Primeln dort im Klee. Doch Leben nagt mit bitterkalten Wogen uns an den Fersen und die dunkle Nacht frisst uns die Tage, die nie wiederkehren? Kraft, Liebe, was auch immer wir begehren verfliegt, und übrig bleibt die schmale Pacht gepressten Laubs, aus einem Buch gezogen.
On the Sale by Auction of Keats Love Letters These are the letters which Endymion wrote To one he loved in secret, and apart. And now the brawlers of the auction mart Bargain and bid for each poor blotted note. Ay! For each separate pulse of passion quote The merchants prize. I think they love not art Who break the crystal of a poet`s heart That small and sickly eyes may glare and gloat. Is it not said that many years ago In a far eastern town some soldiers ran With torches through the midnight and began To wrangle for mean raiment and to throw Dice for the garments of a wretched man Not knowing the God`s wonder, or his woe?	Keats Liebesbriefe werden versteigert Das sind die Briefe die Endymion schrieb, an eine Liebste, fern und ahnungslos. Der Schreihals vom Auktionsblock wittert bloß Gewinn in jeder Zeile, die noch blieb. Für jedes Wort voll Leidenschaft ein Hieb, ein „hör ich mehr“, die sind wahrhaftig groß, die Schmuck zerbrechen, den ein Meister goß, zum Grammpreis, weil sie fremde Habgier trieb. Sagt man nicht auch, dass einst, vor langer Zeit in einer Stadt im Osten die Soldaten mit Fackeln schreckten eine Mitternacht, ums Hab und Gut von einem, der verraten, die Knöchel warfen, halb im Scherz, im Streit, und Gottes Leid nicht sahen, noch die Macht?